(Nevaeh) I want to burn with you tonight…

C’est une façade omniprésente, oppressante, qu’elle ne peut se résoudre à abandonner. Elle l’a longtemps enlacée, elle est devenue une habitude, une sorte de certitude. Elle se trouverait presque dans la servitude. De ce masque qu’elle enfile chaque jour, sans détours. Elle en éprouve un dégoût incommensurable, pourtant elle sait que c’est la solution durable. C’est le seul moyen de vivre sans craintes et sans contraintes. Son cœur se déchire, la poupée en cire, menaçant de se briser à tout moment, prête à se casser à chaque instant. Elle a tellement d’amour en elle, mais aussi tellement de haine. Et cette contradiction qui bâtit les fondements-mêmes de son être l’étouffe dans une mélopée salée. Ce paradoxe sublime la plonge dans l’amertume et la consume. Abattue jusqu’à se retrouver sur le bitume, dans un hurlement de frustration qu’elle pousse au creux de l’oreiller de sa perdition.

Elle suffoque, la princesse aux mille et un caprices, aux infinis supplices. Elle voudrait tellement pouvoir s’échapper de sa prison dorée, mais les privilèges qui lui y sont accordés ne peuvent être ignorés. Elle ne survivrait jamais toute seule dans la jungle. Elle a besoin de sa maison et de sa raison. Elle ne peut s’accorder que quelques maigres échappatoires d’une occasion à l’autre, pour lui rappeler que malgré tout, elle subsiste. Et c’est ce à quoi elle a recours aujourd’hui, dans une tentative désespérée de se sentir en vie. Pas comme si on lui avait imposé une existence qu’elle exècre à tout prix.

Son sourire affiché sur son visage, elle descend les escaliers de sa cage. Ceux qui la rencontrent lui trouvent une expression amène, en contradiction avec les vents qui à l’intérieur se déchaînent. C’est à la maternelle qu’elle annonce son départ pour quelques heures, qui lui demande où elle va comme par politesse. En réalité, le choix ne lui est pas offert, elle doit lui dire ce qu’il en est. Elle ne sait pourtant pas encore où elle voudrait se rendre, quelle destination elle pourrait prendre. Alors, elle improvise, elle précipite sa réflexion. "Au Musée, Mère."  C’est un rictus satisfait qui vient orner les lèvres de sa génitrice, qui n’a aucun problème à soulever, rien à objecter. A-t-elle déjà eu des moments de doute? Non, pour ça, il ne faudrait pas qu’elle s’en foute.

Elle s’installe sur le siège confortable avant de pousser un soupir considérable. Soulagement se mêle au ressentiment qu’elle ne peut s’empêcher d’éprouver vis-à-vis de la supposée bien-aimée. Ses griffes s’enfoncent dans le tissu de sa robe, puis de sa voix assurée, elle se dérobe. "Le Musée des Offices, Antonio." Ses billes fixent la demeure de la famille. Comment peut-elle s’attacher à ça? D’illusion en illusion, elle offre l’impression d’une vraie maison. Mais au fond, ce n‘est qu’un taudis de foutaises, un tissu de fadaises. La vérité devrait être exposée, pour que plus personne n’y mette pied. Le goût de la bile indélébile lui monte à la bouche, les pensées négatives font mouche. Elle n’est déjà plus d’humeur, noyée dans sa rancœur, captive de son malheur.

Le rouge prédomine en une touche divine. Le tableau répand les beautés d’un art délaissé. Le macabre se prélasse, il attire les rapaces. Les mirettes s’écarquillent, mais jamais ne se lassent. Comment peut-on préférer des vulgarités esquissées dans un moment d’ennui à cet art tellement vivant, tellement poignant? Elle peut presque sentir la tristesse de l’auteur, l’étendue de ses peurs. Ce qu’il cherche à transmettre, elle le ressent jusqu’aux tréfonds de son être. Et ça compresse son palpitant dans une ritournelle perpétuelle, dans une danse cruelle. Elle aussi voudrait pouvoir être capable de partager son affliction, de faire diffuser son indignation. Elle veut toucher, communiquer, discuter avec le responsable de cette œuvre admirable. Elle voudrait apprendre à ses côtés comment peindre la somptuosité, comment faire preuve d’autant de générosité.

Elle la voit, sereine et souveraine. Dans une magnificence transcendante et alarmante. Son myocarde cogne, l’intermède résonne. Elle est différente, beaucoup moins souriante. Une aura lugubre l’entoure, on dirait qu’elle appelle au secours. Vos cicatrices se reconnaissent, dans un semblant d’ivresse. Elle a été touchée aussi. Elle se trouve également dans l’interdit. La défiance se confond en méfiance. Elle ne devrait pas être là, elle est en plein combat. Et ça la perturbe, Valentina. Elle n’aime pas ça du tout, que l’étoile perde sa fraîcheur, que sur les cieux elle ne dessine plus sa lueur. Elle la reconnaît malgré tous les changements, en dépit des marques du temps. Et même si elle ne l’a jamais vraiment connue, même si une seule fois elle l’a déjà aperçue, elle veut lui avouer qu’elle lui manque. Où est le vent de liberté qu’elle traînait derrière elle, qu’elle déchaînait comme une rebelle? Disparu, corrompu. Altéré par une raison qui lui est inconnue. Elle s’approche, toujours avec le même air fasciné, cette fois avec peut-être moins de humilité.

"Es-tu croyante?" La question fuse, elle refuse cette pudicité qui veut l’habiter. Elle ne veut pas à nouveau la laisser filer, sans savoir ce qui a lieu dans son esprit torturé. En apparence du moins, mais c’est le genre de chose qu’elle peut deviner. Quand on possède la même allure, on peut aisément anticiper les parures et les armures. "Sacrificio di Isacco. Une représentation biblique plutôt intéressante. C’est une violence adoucie, interrompue. Porteuse d’espoirs lorsqu’on sait ce qu’il va se produire, que le garçon ne sera au final pas sacrifié et que le mouton prendra sa place." Elle adresse un coup d’œil désapprobateur à la toile, avec une envie de la saccager, de la déchirer. Une bêtise qu’elle ne comprend pas, mais ce sont néanmoins des sentiments qu’elle garde enfouis. Son opinion reste sienne malgré tout, et elle a toujours décidé de ne jamais l’imposer. "Je n’ai jamais compris la religion. D’abord, Dieu lui demande de sacrifier son fils. Ensuite, il envoie un ange pour l’arrêter et lui confier qu’il peut égorger le mouton à la place du fruit de ses entrailles." C’est un froncement de sourcils qu’elle arbore et qui en dit long sur tout ce qu’elle abhorre. "Pourquoi ne pas tout simplement l’interrompre, si le but est de prouver la fidélité du prophète quant à son créateur? Pourquoi un animal doit-il y passer? Une autre histoire qui dénote l’éternel égocentrisme du genre humain, et sa prédisposition à penser qu’il est supérieur à tout le vivant qui l’entoure. Des fadaises qu’il raconte, affirmant qu’elles proviennent de l’au-delà alors qu’il est clair que c’est la patte des hommes qui en est responsable."

La fascination se meut en elle, se répandant de plus belle. De ses grands yeux trop curieux, elle observe chaque geste, chaque grimace qui s’entête. Il y a un semblant d’ignorance qui la bouscule, de la part de la petite lumière enfermée dans sa bulle. Celle-ci inconsciente de ce qui l’entoure, que Valentina lui tourne autour. Indifférente au fait qu’on lui adresse la parole. Pourtant, la Rosa ne lâche pas prise et la colle. Elle en a besoin de la brise, cette bouffée de liberté dont elle est éprise. Qu’elle arrête donc de la négliger, alors qu’elle est déjà toute affligée. Elle veut entendre sa voix, se perdre en émoi, exprimer son désarroi.

Et finalement, le glas tonne et sonne, alors qu’elle allait poursuivre vu que son premier effort n’a pas dû suffire. Le révolu qui perce à travers la carapace qu’elle s’est constituée. Puis elle énonce la sentence, durement et implacablement. Jamais plus elle ne le sera. Jamais plus elle ne croira. Et c’est tant mieux. L’éblouie garde le silence, elle profite de sa transparence. Spectatrice muette qui fixe avec insistance le chef-d’œuvre de magnificence. Pour un moment du moins, avant de donner son opinion sur le tableau qui leur fait face. Partagée ou infirmée? Une tirade qu’elle n’interrompt que pour accorder le temps nécessaire à l’interlocutrice de digérer ou de l’arrêter si ses paroles la gênent ou l’entraînent. Elle a confiance en son jugement, elle l’expose sans qu’on lui demande.

Elle engendre une réaction, qu’elle soit positive ou négative. Elle sent le poids d’un intérêt pas du tout modéré, qui la transperce de part et d’autre. Celui d’un regard furtif, d’égards hâtifs. Et son cœur bat violemment contre ses côtes. Des inflexions subtiles et fragiles viennent lui mettre le baume sur celui-ci, marqué aux cicatrices indélébiles. Un ton qui apaise sans le savoir, sans croire le pouvoir. Mais les mots sont durs, bien qu’ils soient purs. Le passé trouve le moyen de s’y immiscer, dans une dissonance insensée. Toutes les blessures sont exposées, toutes les impostures sont déposées sur le bout de sa langue qui exprime son dégoût et son courroux. Et Valentina s’y retrouve dans une maladresse assurée, dans une affliction démesurée. C’est une colère amère qui cloue au sol et qui rend folle. Elle plus que tout le monde connaît ce sentiment immonde. Cette acidité qui se fait intruse, et qui impitoyablement se diffuse. Et puis, elle qui était déjà attirée se trouve piégée par la maladie du magnétisme, ravagée par ce qui relève de l’illogisme. Une attraction sans bornes pour la petite princesse, souveraine sur ce royaume de bassesses. Déesse régnant sur cet attroupement de pécheurs et de pécheresses. Néanmoins, la colère ne lui sied guère, et cela vaut aussi pour l’air austère. L’innocence bat de l’aile, la souffrance est presque mortelle. Les boucliers se dressent, l’entourent sans paresse. Et dans le silence de la pièce, elle révèle la vérité traitresse. Dieu n’est pas là, il ne veille pas sur eux, c’est leur propre parcours fastidieux. L’humanité doit grandir, elle doit comprendre qu’elle est seule dans cet univers aveugle.

Ses billes la vrillent, subjuguées par tant de similarités. Et la respiration est retenue, contenue en son for intérieur lorsque les doigts caressent l’œuvre. Toutes les alarmes sonnent, lui somment de quitter les lieux avant que tout ne dégénère. Pourtant, elle reste immobile et inflexible. Encore. Elle veut connaître la suite. Elle veut être témoin des événements à venir. Qu’est-ce qu’elle attend? Qu’elle détruise cette horreur, la marquant de sa rancœur. Elle veut l’encourager, mais son souffle demeure prisonnier. Les syllabes restent coincées dans sa gorge, traîtresses qui l’agressent. Et la bravoure se dissipe, ses contours disparaissent. Un mélange de déception et de soulagement la prend inévitablement. Elle sort de sa transe juste à temps pour entendre la question, se confondant en incompréhensions. Qu’est ce qui lui arrive? Elle a l’impression de quitter la rive. Celle de sa raison, faisant acte de trahison.

"Amira." Comme une caresse, un prénom de princesse. Celui qu’on n’utilise jamais, mais pour qui elle porte un amour immodéré. Elle ne veut pas être appelée Valentina, ou encore Tina. Pas par elle en tous cas. Ce n’est pas un mensonge, ce n’est là que le produit de ses songes. "Hmm… On s’est déjà vues une fois, pendant que tu dansais dans la rue. Mais on ne s’était pas parlées. Et je… Je voulais y remédier." Elle se trouve piètre, à bégayer presque. Son assurance se craquèle comme neige au soleil. Nerveuse, elle se demande où est passée l’impérieuse. Se laissant dévorer par une agitation qu’elle n’arrive pas à expliquer avec précision. "Ce n’est pas étonnant que tu ne te rappelles pas de moi. Moi, je ne t’ai jamais oubliée."

L’aveu glisse, promet le supplice. Il défie les obstacles, et il les réduit en débâcle.  Son palpitant tambourine en écho à ses confessions les plus secrètes. Elle a souvent pensé à elle, imaginé des scénarios qui frôlaient le réel. Des parallèles où elle ose, où jamais elle ne se décompose. Maintenant qu’elle vit la chose, il vaut mieux en profiter, et surtout ne pas se désister. "Je sais que c’est… étrange. Mais je te trouve captivante. Beaucoup plus que tout ce que ce Musée renferme." Un art vivant, qui charme par tous ses mouvements.  Elle va la faire détaler, et ses peurs vont se concrétiser. Sa langue fourche, et elle ne peut plus tenir sa bouche. "Dieu n’existe pas. Ou plutôt l’image selon laquelle les êtres humains le représentent. Il n’aurait écrit ni des mots aussi dénués de sens, sans queue ni tête, ni des écritures aussi imparfaites." Elle la fixe, sans détourner ses prunelles, gardant son sang-froid et sa confiance en elle. Puis elle concentre son attention sur Isaac, sur son fils, sur le mouton. Avant de revenir à la vraie merveille, à l’aura vermeil. "Mais ce n’est plus de ça dont je veux parler maintenant." Elle se fait presque autoritaire, optant pour la perpétuation du sincère. Elle ne veut pas se leurrer, elle ne veut pas regretter. Elle était vent, elle peut le redevenir et l’abandonner brusquement. "Je t’ai dit mon prénom. Dis-moi le tien."