Il n'y a aucune fatalité religieuse. Rien qu'une logique animale. (dionisio)

Il ne supporte plus de voir son reflet. Le miroir qu’il voudrait briser. Planter son poing dans la surface argentée. Son reflet à jamais déformé. Monceaux de verre éclatés, certains qui se figent dans sa chair ensanglantée, d’autres qu’il pourrait jeter à leurs visages, aux autres enfants, à ses concurrents, abîmer la chair innocente. Il voudrait les défigurer, les condamner à la laideur, aux cicatrices boursouflées, aux yeux enfoncés, aux nez cassez, si affreux que même leurs parents ne les reconnaitraient, si laids que Gio ne les regardera même plus. Il pourrait massacrer tous les enfants de la terre pour ne l’avoir qu’à lui dans leur grande baignoire de sang. Il pourrait se baigner dedans comme la comtesse sanglante, s’abreuver de leur jeunesse pour revigorer la sienne. Il resterait à jamais enfant, petite bouche rose à abuser, petit corps blanc à violenter. Ce serait la fin de son calvaire, les trop longues heures à obséder sur la moindre petite imperfection, un petit poil de trop sur le menton. Les rides vont bientôt se creuser avant l’heure, soudoyés par sa terreur. Il a trop peur de vieillir, de finir laid aussi, ne plus jamais en aimer un autre comme il aime Gio, finir seul à tout jamais, comme les vieilles entourées de quelques chats. Des frissons qui courent son échine, tandis que la porte de la chambre de Gio se ferme de nouveau sur une autre. Un jour, il va trouver mieux que Dio, plus beau mais surtout plus jeune. Peut-être même que ce sera une petite fille, blonde ou brune quelle importance, mais la peau bien pâle et les lèvres roses, le torse encore plat de l’enfance avortée. Un jour, Gio lui mettra un bébé dans le ventre, avant même ses premières taches de sang, un enfant dans un autre corps d’enfant. Ça sera dégueulasse et il aimera ça, ça l’excitera deux fois plus encore, le monstre à l’appétit infini. Et lorsqu’il se sera lassé de la fille, il aura son propre rejeton à abuser, belles boucles brunes à enrouler entre ses doigts sales. Et Dionisio ne pourra jamais rivaliser avec ça, ni avec la mère et encore moins son enfant, sa chair et son sang. Il ne pourra jamais lui offrir le fruit de ses entrailles, un beau bébé rose à la peau si douce, peu importe le nombre de fois que leurs corps s’uniront. Il ne restera à jamais qu’une coquille vide, un éphémère trop vite oublié. Et peut-être que c’est mieux comme, pas sûr qu’il pourrait supporter de voir son propre fils le remplacer, pas sûr qu’il puisse le supporter. Peut-être qu’il devrait partir tout de suite, tandis que la flamme n’est pas encore complètement morte, alors qu’il reste quelques crépitements, quelques étincelles, éclats de rouge, éclats de blanc. Couper les ponts avant qu’il ne s’écroule de lui-même, abandonner le navire avant qu’il ne s’échoue au fond des océans. C’est lâche, certainement, c’est égoïste sûrement, ne pas vouloir rester jusqu’à la fin, mais il s’évite des souffrances en choisissant de ne pas voir le naufrage de ses propres yeux. Il a déjà le pied à moitié dehors, les cheveux au vent, quelques billets au fond des poches. Agir d’abord, réfléchir ensuite. Histoire de ne pas changer d’avis. Mais Dio est déjà perdu sans Gio. Il sent la solitude, lourde et froide, s’écraser sur ses frêles épaules. Où peut-il aller maintenant, sans sa lumière, sans ses ténèbres, sans son cœur arraché ? Il pourrait tenter le canapé d’Icare, il le accepterait sans doute, si pathétique dans ses tentatives pour se faire aimer. Il pourrait même tenter de retrouver Leone. Ou alors, il pourrait se débrouiller, se faire employer, gagner son propre pain à mettre dans la bouche. Les possibilités sont infinies, le monde devrait être à ses pieds. Et pourtant, Dio s’affale sur le banc d’une église, rongé par la nostalgie. C’est là où il s’est fait emporté, un peu comme une princesse par un roi au cheval blanc, sans le côté vraiment charmant. Le début de tout et la fin aussi, le cycle est complet, il peut finalement tirer son trait. Sauf que Dionisio ne se lève pas, il ne bouge même pas d’un millimètre, au milieu de la basilique vide, les yeux levés vers le Christ. Il ne sait pas combien de temps il est resté ainsi, quelques minutes, quelques heures, une éternité. Quand soudain, Gio est là, à ses côtés, comme un fantasme devenu réalité. C’est trop beau pour être vrai. Il a dû s’endormir sur les bancs de l’Église et quand il se réveillera, il aura mal au dos et Gio ne sera plus là. Pourtant il paraît si réel à cet instant, ses yeux, son visage, mais surtout sa voix. Sa voix qui lui donne des frissons pleins l’échine. Ses doigts dans sa nuque et dans son cou, ses lèvres qui viennent le rendre fou. Il voudrait suffoquer en cet instant, entre ses bras, contre ses lèvres, un air béat, enfin heureux. Déjà, la chaleur le gonfle, le pantalon se serre, mais il n’a pas honte, c’est normal pour un adolescent, c’est normal quand on embrasse son amant. Aveuglé par l’amour ressurgit, son esprit lui crie d’obtempérer, glisser à genoux entre les jambes, exécuter sa prière débauchée. Tout de suite, au milieu de la maison de Dieu, où n’importe qui pourrait entrer. Il se retient pourtant, rassemblant les dernières miettes de dignité dont il ne connaissait même plus l’existence. « C’est vraiment toi, Daddy ? T’es venu me chercher ? Comment tu m’as trouvé ? Tu vois, peut-être que Dieu a vraiment entendu mes prières. » Les questions qu’il enchaine, l’extase dans les yeux, ses doigts qui caressent le visage, comme pour s’assurer que Gio est bien là, que c’est bien lui entre ses mains. Y’a trop d’espoir qui vient gonfler sa poitrine, promesse d’une chute vertigineuse et ça lui fait peur soudain. Il recule un peu, s’écarte des griffes trop attirantes, de peur de se laisser agripper encore. « Non… Non… Non… » Le mot sonne étrange dans sa bouche, étranger presque. De ce qu’il s’en souvient, il n’a jamais dit non à Gio, ou du moins pas après les premières semaines. [color=crimson]« Faut que je parte… Mais je suis sûr que tu trouveras un autre gamin aussi bien que moi ou mieux. Et puis, moi je trouverai peut-être quelqu’un aussi, de mon âge, ça sera mieux.  Des excuses qu’il bafouille. Le maigre corps fébrile qui se faufile entre les deux rangs de banc en bois. L’étroitesse qui ralentit sa progression, il faut qu’il s’extirpe de leur emprise pour pouvoir courir, pour pouvoir s’enfuir.

La couronne d’épine sur la tête baissée, le sang qui coule des pieds et des mains clouées, le grand Christ dans ses plus sombres heures. Le fou qui se saigne accroché à la croix, à dégueuler sa souffrance sur toutes les têtes bénies. Étrange étendard pour tous les relier, creuser un peu dans chaque cœur pour y découvrir leur douleur. Dionisio, il serait prêt à étouffer de son malheur. S’écrouler en pleur aux pieds de Christ pour supplier quelques miettes de soulagement, un poids en moins dans sa poitrine qui s’écroule. Chaque pas se fait de plus en plus lourd, comme si les pieds ne voulaient plus décoller du sol, comme si les jambes n’obéissaient plus à l’esprit, comme s’il y avait une chaine invisible, une laisse autour de son tendre cou jusqu’aux mains du maître. Et Dio ne peut partir, ne peut pas s’enfuir, ne peut échapper à son emprise. Pas sous ses yeux, même pas aidé de Dieu. Preuve ultime d’un énième abandon, gamin trop souvent délaissée, oublié pour d’autre, pas assez pieu, pas assez mélodieux, de plus en plus vieux. La liste qui s’allonge et le cœur qui s’alourdit, comme un boulet à se trainer au corps. Plus rien n’importe si ce n’est son goût qui s’attarde encore sur ses lèvres roses, son parfum qui enivre ses narines, sa beauté qui tourmente l’esprit trop fragile. Il n’y a plus qui Gio qui submerge ses sens, comme un immense ouragan qui emporte toute raison à chaque passage qui noie toute volonté dans les profondeurs des océans. Il finit par arrêter de courir, arrêter de marcher, admettre sa défaite et en attendre les conséquences, debout, immobile, les grands yeux fixés sur lui. Seul le cœur résiste encore, n’abandonne pas ses efforts, à bondir dans sa poitrine, à un rythme de mille à l’heure. Les désirs qui se mélangent, la confusion qui se répand, l’envie de retrouver ses grands bras forts. Tomber à genoux et supplier le pardon, s’accrocher à son cou et dérober ses lèvres à nouveau. Ressaisir ses jambes tremblantes et s’enfuir encore, courir sans se retourner, se laisser engloutir par l’obscurité. Il veut faire tout et rien à la fois, aucun compromis à l’horizon, aucune lumière au fond du couloir, aucune sortie de secours à l’incendie de son esprit. Il n’y a plus que la lumière de son cierge, une petite flamme de rien du tout, symbole de tout ce qu’il reste entre eux. Alors que la bougie fond trop vite et la cire dégouline partout. Dionisio est coincé pour de bon, immobile, la tête levée en admiration, les yeux noyés dans ceux de son père. Et ses doigts sur sa joue, minuscules décharges de plaisirs qui secouent le corps déjà en manque. Il y a la voix de Gio qui rugit, le grondement de la sentence qui tombe, les lames aiguisées dans la bouche. Chaque mot comme un poignard qui se plante dans la chair tendre, les vieilles plaies qui s’ouvrent de nouveau et les cicatrices qui se déchirent. C’est le sang qui éclabousse, les organes qui vomissent, le cœur qui se fissure en dix mille petits morceaux que personne ne saurait recoller. C’est de sa faute, s’il vieillit, c’est de sa faute qu’il devient ridé et laid, c’est de sa faute si Gio ne veut plus le toucher. Ce sont les marées de sel qui montent à ses pupilles, les larmes chaudes qui dévalent la joue. Des pardons coincés dans la gorge sans pouvoir s’exprimer. Mutisme défensif enclenché. Le corps qui tressaille à la mention des autres, plus jeunes et plus beaux, le montre vert aux yeux rouge qui gronde dans la poitrine. Dio ne devrait pas en vouloir à Gio. Mais le supplice est trop grand, au dessus-de ces maigres forces, la carcasse frêle s’écroule sous son poids. Le bruit sourd de ses fesses qui retombent sur un de ces petits bancs de bois, maintenu par la main du paternel contre sa poitrine frêle. Un léger sursaut à sa dernière accusation lancée. À son regard qui l’écrase encore plus dans son siège de fortune. La langue qui se délie enfin de son silence affreux. « C’est pas vrai… Je t’aime encore, daddy. Je t’aimerai toujours. » Murmure brisé des sanglots prisonniers de sa gorge. L’enfant baisse la tête, rompt le regard, approche sa tête du bassin de l’homme. « Je suis juste égoïste, je crois… Je veux pas rester jusqu’à ce que tu ne m’aimes plus du tout. » Les mains accrochés à sa ceinture et le nez enfuie contre le pantalon, à s’enivrer de son odeur. Son parfum aux milles senteurs délicieuses, son parfum de mâle, son parfum de père, son parfum de sexe. « Je suis si faible… » Murmure à moitié étouffé contre son entrejambe, la ceinture qu’il défait quasiment mécaniquement, une couche de moins pour recouvrir le convoité, ses lèvres qui parcourent sa longueur par-dessus le tissu, incapable de s’arrêter. « Tu vas me punir alors ? » Pause miraculée où l’enfant réussit à s’arracher de l’emprise du plus grand, juste assez longtemps pour recroiser son regard. Dionisio ne s’attarde pas pourtant, préférant retourner en territoire plus familier entre ses jambes, mais surtout trop terrifié à l’idée de tout ce qu’il pourrait y trouver, la colère, la haine, ou pire encore, l’indifférence.