Make everything an adventure. Otherwise, it will suck. } Saskia

Make everything an adventure

Raiponce du haut de sa fenêtre observe, une paume à la vitre teintée les passants lascifs, milliers de particules enfumés par les brins chaleureux du soleil volatile, certain nimbés d’innocences, d’autre au comportement douteux, Saskia aime à imaginer, dans cette salle fluette, les dérives des inconnus qu’elle apprend à aimer, éphémère cruauté quand les rêves apparaissent au détour d’un carrefour embrasé de désespoir, de frustration, celle d’être enfermée entre les murs d’un système subtil. Elle tourbillonne la princesse toujours séraphique dans ses vêtements de lins, de coton, de soie, quelques robes offertes, des pièces d’envergure pour l’adoration d’une petite fille, les mains sur l’étoffe luxueuse puis le baiser de remerciement de son mentor favori. Elle joue pour lui, parée de la douceur des anges, des robes enfiévrées de beauté vespérale, ses boucles d’or sur ses épaules frêles, moments égarés de tendresse, ceux qu’elle oublie ceux-là même des missions échouées, elle préfère la fuite de la mémoire. L’objet cogne contre ses tempes, elle s’en souvient, passe ses doigts fragiles sur les marques. La toile permet d’accrocher les songes dans une réalité maladive, les sources lumineuse offertes percent l’étroite ouverture, translucide la cloison, elle pourrait même gouter à l’onde frivole d’une journée d’Octobre, là où vont les hirondelles chantantes sur les bancs de l’école. Elle, elle passe ses matinées d’apprentissage dans des amphithéâtres où l’un des gardiens distille des connaissances utiles pour leurs rôle de fillettes sauvages, sages, parfaites fillettes volubiles, étoilées de l’obéissance gracile.

Mais Saskia ne se sent pas de ces silhouettes danseuses dans la nuées des nymphettes, sa place qu’elle cherche le long des dédales du palais, contemplant les amusés retables, les sublimes fresques d’amour empaillé, les couleurs lui semblent des ouvrages mêlés de faussetés. Lolita gronde en son cœur, cette âme charmante qui enchante les prédateurs de sa consacrée naïveté, là, au fond de son cœur, elle bat de désir pour la liberté, être chimérique qui valse devant son front de lait, qui parcourt les vallées devant son regard perlé de tristesse mensongère. La nuit elle s’endort souvent le sel à ses paupières, traçant les sillons de l’emprisonnée ; plusieurs fois punie dans une chambre clinique, pour avoir fui la sentence de sa vie, des exercices cachés, secret, apaisement solitaire ; assise en tailleur sur le matelas inconfortable, elle apprend à se remémorer, alors le doute pose ses griffes sur le tableau vierge de ses souvenirs brisés. Du noir encore, encore du noir dans l’esprit de la convoité. Seize années éclatées dans l’hémisphère éthéré de la duplicité des adultes, elle leur adresse un miroir de sourire, ose quelques fois approcher les plus délicats pour des questions martelées, ignorées.

Elle ne se tait pas l’innocente des cieux flamboyant, les gestes tantôt taquins, les ébauches de rire emmêlés dans sa gorge parfumée par l’appréhension d’une inquiétude soudaine, des sentiments qu’elle ne maîtrise pas, essaie d’effleurer de sa voix enchanteresse. La gourmande entend la porte qui s’ouvre pour la fée des brumes enveloppée des litanies magiques, ses cheveux bercés par les mouvements glissant de l’amie appréciée, choyée, protégée ; Nevaeh au fluet son du paradis, l’Eve des soupirs injustes qui n’a mangé le fruit défendu, elles n’en parlent pas d’un possible, vie antique qu’elles esquivent, l’invitation des dryades au sein des lacs cristallins. « Tu entends ? Les déesses nous appellent du haut de l’Olympe ! » La fleur se métamorphose en pomme d’or, arbre riche de miracle, pour cela il faudra traverser les épreuves d’Ulysse, là où, prisonnier de Circé il a combattu de son glaive masculin la sorcière sadique, ici les méduses se multiplient, Saskia prend son manteau de chaperon, se prépare à la bataille, rusée amante qui pèche une joie inégale dans cette morne routine implacable. « Dans les cheveux d’Iride et on ira cueillir quelques grenades aussi ! Tout droit à l’enfer où se trouve Hades pour l’embêter ! »Des paroles illusions d’aventures, elle parle de l’Office où les tableaux rutilent de leur divinité exacerbée, de l’opéra dont elle foule la terre hurlante d’harmonie, des routes figées, mobiles par les automobiles qui caressent le béton crocheté. Une épingle scotchée à ses cheveux vénitiens, l’enfant entreprend la lourde responsabilité d’ouvrir la cage des malices pour une escapade appréhendée, idéalisée. « C’est notre secret, personne n’est obligé de le savoir, et Iride nous protégera. »